ideias-crónicas

Crónica erótico-moderna

2009-02-20T22:05:00.012Z

Enquanto se encostava na cama, sentiu o grosso edredom no cotovelo e deixou-se cair até a nuca tocar a almofada. O calor do suor que escorria levemente na testa só era menor do que aquele que sentia abaixo do ventre, duro e apertado, a forçar o tecido os jeans gastos.

Era impossível desviar o olhar, hipnotizado pelos gestos ondulantes que ela, nua, mesmo à sua frente, exibia com pouco pudor - com nenhum pudor.

A pele tom de bronze, os seios redondos e ameaçadores, como lanças a apontar na sua direcção. Os carnudos lábios cor de vinho, trincados levemente pela perfeita dentição do mais puro alabastro. O azul dos olhos emoldurado pelas largas ondas do cabelo negro, a reflectir a luz da divisão. Todo o cenário o deixava a ansiar em antecipação pelo êxtase.

Lentamente, com o seu jeito de réptil, ela apoiou também os cotovelos e começou a mover-se devagar na sua direcção, enquanto os mesmos lábios carnudos esboçavam um sorriso matreiro, leve mas provocador. Não era um réptil, era um felino, um predador a fixar a presa. Uma presa a ansiar pela armadilha.

De repente as luzes apagam-se.

O silêncio é total.

A sala parece vazia.

O suor quente passa rapidamente a grossas gotas de gelo. Frias. Como o medo que se apoderou do interior da sua pele.

Os poucos segundos de breu parecem décadas, mas a luz volta a encher a sala. Vazia. Como antes de ela entrar. Ela fora-se. E deixara, pousada no seu colo, apenas uma dura, crua e desumana mensagem, que se cravou no coração como uma estalactite, caída do suor que escorrera:

"O sistema foi reiniciado. Prima qualquer tecla para continuar".

Ideia de 2009

2009-01-17T16:24:00.008Z

Quantos sabem que 2009 é o Ano Internacional da Astronomia? É verdade! Na teoria, é ano de olhar para o firmamento, observar constelações, distinguir planetas, estudar Copérnico e Galileu, contar os dias desde a teoria geocênctrica até à (quem sabe) colonização da Lua.

Devo confessar que acho infeliz a escolha. Todo e qualquer cidadão, português e do mundo, se identificaria clara e alegremente com um slogan diferente:

"2009 - Ano Internacional da Crise"

Isso é que era! Substituíamos a contagem de estrelas pela contagem de empresas falidas. Trocávamos o estudo dos astrónomos clássicos pela influência de Trichet e Madof na sociedade moderna. Passavamos do estudo da relação entre as fases da lua sobre as marés para a influência da "mão invisível" nos bolsos dos cidadãos. And so on, and so on!

Sou gajo para criar um movimento: 2009, Ano pela Crise! Estou a segundos de fazer um daqueles influentes abaixo-assinados online para exigir esta merecida alteração: pedimos apoio ao Fundo Monetário Internacional! Ao banco Mundial! Principalmente ao governo da Islândia! É garantido o apoio da TVI e as reportagens da Visão! Eles já começaram o movimento! Sigamo-lo nós! Façamos ouvir a nossa voz!

E, no fundo, sigamos o exemplo deste nobre cidadão:

Acho que vou mudar o tema do abaixo-assinado para "Arnaldo José da Silva a Presidente!"

Crónica dos gunas

2008-10-22T00:24:00.011+01:00

– “Ó Flávio! Chega cá!”Caminhava como sempre, de ombros descaídos e mãos nos bolsos, sorriso matreiro no canto direito dos lábios apertados, sobrolho levantado.
– “Que foi?”
Do topo das escadas ouvia a mãe a voz em plena mudança, naquela estranha fase em que todos os adolescentes soam a cana rachada. Rodeado de outros quatro como ele, casaco de ganga gasta sobre camisa de flanela aos quadrados e boné sujo, dois deles com argola doirada a pender no lóbulo da orelha esquerda uma vez que na direita entendia o clã ser sinal de menor masculinidade, surgia Flávio ao fundo da escadaria. Parando sem perder o sorriso, brandia de novo em nota desafinada:
– “Que foi?”

Flávio recordava hoje os momentos em que era o rei de São Nicolau, o mestre dos mestres. Era aquele que roubava mais chapéus e mais relógios Swatch a miúdos mais pequenos, o que mais narizes partira com a dureza da fivela do cinto, o que mais vezes fora expulso da sala de aula, geralmente fruto de insultos e gestos obscenos ao professor – e isso conferia-lhe o doce estatuto de super-vedeta escolar. Era definitivamente o rei dos gunas. O líder que todas as crianças certas temiam e que todas as transviadas sonhavam ser.

Assentando mais um tijolo, lembrava a fase em que era diferente, maior, mais forte. Destacava-se de todos os outros pelo modo excessivamente agressivo, ainda que o seu grupo se movesse em cardume, de uniforme similar: casaco de ganga gasta sobre camisa de flanela aos quadrados e boné sujo. O boné era, sem dúvidas, o sinal que marcava a diferença.

Mas agora sentia que já não há gunas. No fundo, todas as crianças e adolescentes dignos desse nome, rebeldes ou betos, usam boné, a camisa de flanela passou a t-shirt de clube de futebol e o casaco de ganga a casaco de malha com fecho. O brinco é hoje um piercing e o roubo de bonés evoluiu para os telemóveis – sinais dos tempos! Mas todos se movem em cardume, não de cinco ou seis mas de milhares ou milhões. É difícil distinguir o verdadeiro gangue dos gunas, e ainda mais o verdadeiro rei dos gunas.

Flávio sentia que a geração que ajudara a criar desaparece rapidamente. Já não há gunas pois a identidade que os definia difundiu-se e homogeneizou-se: todos são gunas. E não fora para isso que lutara enquanto miúdo. Fizera-o porque se sentia especial, porque o verdadeiro estatuto tinha de ser ganho à força, não por opção.

Todos são gunas, já não há gunas. E enquanto assentava novo tijolo fechava os olhos e lembrava-se de quando era o rei de todos eles, os poucos originais dos quais era o rei, com coroa orgulhosamente rasgada na pala e ceptro de ouro cravado no lóbulo da orelha esquerda.

Nota do autor: bendita evolução das espécies!

Crónica do aniversário

2008-08-04T01:41:00.005+01:00

Curiosamente, faço anos precisamente uma semana antes do meu irmão. E curiosamente, esqueci-me do aniversário do meu irmão.
Provavelmente sou um dos poucos que não dá grande importância ao dia aniversário mas isso pode tornar-se muito chato quando os amigos e familiares ligam de facto a esse dia e nós… não nos lembramos!

O que me leva a questionar: porque é que festejamos o aniversário? Ficam duas hipóteses e a ideia-crónica subjacente:

Hip. 1: Festeja-se o facto de vivermos mais um dia.
Resp: Mais um ano? Não será tão importante festejar mais um ano como mais um dia nas nossas vidas? Ou como mais um quarto de hora? Ou como mais um minuto? Ou como mais um segundo? Se tivessem que soprar velas de um bolo a cada segundo que passa estavam tramados não? A menos que fossem donos de uma fábrica de cera. Quem é que definiu o padrão de medida de um ano? Para aceitar esta hipótese preciso de provas da certificação deste padrão como unidade SI.

Hip. 2: Festeja-se o acto do nascimento?
Resp. Haverá acto mais masoquista do que festejar a passagem de uma cabeça do tamanho de uma meloa através de um orifício do tamanho de uma ameixa (desculpa mãezinha…)? Não vejo razão para festejos nem da parte do dono da meloa como da dona da ameixa! Por alguma razão se chora depois do nascimento! ( o meu sonho era ter nascido, levar uma palmada nas costas e desatar a dançar um sapateado).

Bem, ficam as duas hipóteses. Aceitam-se outras, desde que devidamente justificadas (ou desmascaradas, preferencialmente).

Mas no fundo a mensagem que queria deixar era… PARABÉNS BROTHER! Posso não me lembrar do teu aniversário mas garanto que não me esqueço de ti. Não será, afinal, o mais importante? Grande abraço!

Ideia do tempo

2008-04-26T19:57:00.001+01:00

Se o tempo é infinito, porque é que o meu nunca chega?

Ideia do olhar

2008-03-19T22:44:00.005Z

Andei, corri... saltei. No ar, em plena queda livre, lembrei-me que não tinha asas. Então caí; e tu ficaste a ver.

Ideia da imagem da semana

2008-03-12T23:16:00.005Z

Gosto de fotografia. Gosto de fotografar. Porque não aproveitar este espaço para partilhar as minhas imagens? Vou tentar coocar uma imagem nova por semana: "a imagem da semana". Que nome tão original, hã?

A quem as quiser usar, atenção aos direitos de autor. Reservo-me o direito de partir os joelhos ou proporcionar uma louca noite de prazer a quem use as minhas imagens, consoante seja um indivíduo de sexo masculino ou feminino, respectivamente.

Ideia das Palavras da Natureza

2007-12-03T23:11:00.000Z

Por vezes ouvimos no nosso âmago palavras que nos tocam, palavras ditas pela Natureza, palavras que se sentem.

Outras vezes sentimos dificuldade em ouvir a Sua voz.

E, às vezes, o tempo que intervala o abrir da Sua boca e o sibilar de uma palavra, por vezes de milésimas de segundo, parece durar uma eternidade.

Nesse momento o gemido transforma-se em grito, o grito em rugido.

Mas quando esse rugido te atinge, o rugido gutural da Natureza que te chama, por vezes já é tarde. E então, nesse momento, o tempo parece parar e não tens tempo de chegar ao quarto de banho.

Ideia da lembrança

2007-11-11T13:09:00.000Z

Hoje lembei-me de ti. O que se segue é para ti...

Ideia de um romance

2007-08-16T02:17:00.000+01:00

[Prefácio
Por vezes dou por mim a fantasiar mundos e histórias que não existem, contos imaginados com pedaços que vou colhendo no dia a dia. “A long, long time ago…” o tempo era maior e as ideias eram mais fluidas, assim como a velocidade com que passavam para o papel ou, para ser mais sincero, para o disco rígido do PC. Foi assim que surgiu esta história, que agora partilho. É uma ideia há muito inacabada mas que talvez ganhe densidade e corpo em (muitos?) pedaços que surgirão neste espaço ao sabor da vontade, da inspiração, da velocidade do tempo e, sobretudo, dos novos pedaços que colher nos dias.]

Parte 1

Tudo o que sentia naquele instante, um momento que parecia inexplicavelmente curto, era um emaranhado de sensações desconexas. Numa calma eufórica, ou numa euforia calma, caminhava por aquela rua que tantas vezes pisara, em direcção à faculdade ou, mais tarde, a caminho de casa daqueles poucos que tinha, mas a rua passava por si de um modo diferente, como que num pesadelo real. Tudo parecia emanar uma estranha aura que lhe feria o olhar, em tons e contornos esbatidos, desfocados mas vívidos, as pessoas na paragem de autocarros pareciam desfazer-se em raios de luz como rápida aguarela tons de pastel, o pedinte desfigurado parecia ainda mais deformado e a mão que se estendia era como uma papa derramada, o cão alçava a perna para um poste com o comprimento de sete, e apenas o poste tomava a cor do ar, cinza gasto, áspero. Os casais que passavam fundiam-se com as cores dos moopies da parede das obras, tão temporárias como a Sagrada Família, e ambos pareciam rasgados, pedaços de papel ora arrancados ora desfeitos, como o coração de muitos dos casais e o dele próprio, ou como a senhora que desde sempre vendia flores no passeio, em caixotes de fruta também eles temporários e que também lhe pareciam rasgar o ar em finas farpas de madeira moldável.

O suor frio que lhe corria na testa, em grossas gotas, era a única coisa que tinha a certeza de ser real, estivesse a caminhar como em tantos outros dias e notaria que também os olhares que nele pousavam eram reais, de espanto e medo, um vulto que parecia tão estranho como o tempo daquele mês de Abril, fazia chuva e fazia sol à velocidade de Mercúrio.

Pior que toda a confusão do cérebro era a incerteza se o que soubera instantes antes e que despoletara em si tamanha míriade de sensações, se era realidade ou ficção. Caminhava ele para o velório? Em direcção àquela que era tudo, tudo para si, quem ele sempre desejara e sempre tivera junto a si, nos seus braços e na sua cama, em todos os instantes que podia desde que pudesse sonhar, na viagem de comboio, nos momentos antes de adormecer e sobretudo depois isso, quando se masturbava, de manhã no chuveiro ou à noite quando faziam amor, na sua cama meia vazia, enquanto conduzia mecanicamente de regresso a casa, depois de horas no emprego, por entre papéis sujos de letras impressas em textos fastidiosos.

(continua...)

Ideia dos sexos

2007-07-31T20:38:00.000+01:00

Gosto de mulheres. Não me refiro ao sentido sexual desse apetite, apesar de ser também verdadeiro, mas sim ao ser feminino no geral. Aliás, grande parte dos meus amigos são mulheres. A minha mãe é uma mulher. A minha namorada é uma mulher. Alguns dos meus melhores amigos-homens têm o seu quê de mulher – alguns até afirmam estes são “abichanados” mas eu acredito que não passam de invejosos, por não terem eles próprios esses dotes ou (má língua a minha…) por verem neles uma oportunidade frustrada de romance.

Gosto do convívio com mulheres. Ponto. Sobretudo quando arrotam alto, se peidam em público, apanham grandes bordoadas na disco – melhor ainda, em pequenos bares – se pegam à pancada e discutem futebol. Um dia iniciado com um qualquer destes acontecimentos é uma lufada de ar fresco.

Crónica de ideias

2007-07-26T00:06:00.000+01:00

Acontece-me com alguma frequência. Do meio do nada surgem ideias que parecem não querer sair da cabeça, ideias às vezes (muitas vezes) parvas, outras vezes luminosas (capazes de encandear o mais cego dos neurónios), geralmente apenas pensamentos soltos sem qualquer significado.

Resolvi partilhar essas ideias, emoções soltas que me acompanham no duche matinal, na viagem de metro para o emprego ou no regresso do mesmo, a meio das mais importantes e filosóficas conversas, neste caso funcionando na minha compreensão do assunto como um frigorífico funciona num pacote de leite já aberto. Às vezes também azedam. O leite e as conversas.

Obrigado àqueles (poucos?) que forem lendo as ideias-crónicas que aqui partilho. Que vos sejam úteis e que, se não aprenderem nada com as parvoíces que for partilhando, ao menos que se divirtam.

PS: hoje faço anos e esta é uma prenda para mim próprio. Será demasiado egocêntrico? (ideia-crónica n.º 1).